plegaria

vos.

amplio

como tu

pecho

abierto.

me diste
la llanura

transmutó.

es verde
ahora
verde
acaso.

desde siempre

escondido.

que giras 

que saltas

que gritas...

al arrullo

te vi.

mirando

pidiendo
increpando

deseos
de
luz

que recorra

tu luz

onda

profundidad

calma 

silencio

paz.

entre

siglos

por

los

siglos

de
los siglos.

amen.

amen.

amen.



F.

silencio

los pies
encima del suelo
el suelo
frío
limpio
liso
resbaloso
recién lavado
perfumado

huele a flores
el aire

silencio

ruedan las gotas


la lluvia
es abundante

cae
el agua
desde
el cielo
gris
celeste
las nubes
hinchadas
enjuagan
la tarde

silencio
en la tarde

ella me
escucha
lejos

murmura
siempre
estamos solos.


F.

escencial

cada palabra

hace tu ausencia.

llena de palabras 

tu ausencia.

lo demás

es.
 todo un accidente

en medio  
dentro de él 

me encuentro.

mudez

mudez de 400 mil millones.

esas personas escuchan

porque hablo.

lleno tu ausencia

la hago 

cuerpo

re - lleno de palabras.

menos 

vos y necesito

he pronunciado 

todas.

F.

dar a luz

- Casi no tengo memoria.
Sí, hay pasado...
Los recuerdos se quedan, 

son muy tenues. -

Alguien tiembla todavía, 

habita en mi.

Antes de despedirse, 

me estremece.

Luego yo,
desconozco.

Me tranquilizó mucho una voz pronunciando mi nombre,
- ojalá me hablará a mi... -

- La misma oscura y profunda certeza sentí con mi padre... - 
extrañar.

Estoy trayéndome hacia mi

desde nunca

desde siempre 

desde afuera.

Un Hueco.

Una vasija amasada 

con estas manos.

Un recipiente.

El Contenido de mi alma.

Soy yo
no sé nada.

Todo en mí es algo que interroga a  la vida.

            

Soy extranjera.

       

  -Solo yo sabe-

de este idioma

nada.

F.

extendido

I

regresarás al lugar
que nunca existió
recordarás las cosas
que no fueron
jamás.

jurarías
si te dieras permiso
haber dejado cuerpos
más que dulce y migajas.

harás señales cómplices
entrelazando
piernas
y sentidos

insomne.

vas a decir, un día :
quiero esa tierra.
desandando los pasos
a tientas
por la sombra.

alentarás todo fulgor
hurgando
las cenizas
a los amaneceres.

II

y


rasgarás
los vestidos
como si
alguna vez
te hubieran
escuchado.



III

lo sé


lo sé


lo sé



vos no

y
esta bien
esta bien; esta bien.



IV




aprenderás
la muerte a cada hora
por cada minuto
a todo
será instante.

entonces

gentil
y
amenamente

sabrás más
de
las
pieles.



No se tocan en vano.


F.

" La noche no era el sueño, 

era su boca, 

era su hermoso cuerpo despojado 

de sus gestos inútiles."

Idea Vilariño

cuántas palabras entran a un suspiro?

cuántas millas recorre una mirada?

en un abrir de ojos, el océano.

mar.

en un cerrar los ojos.

la noche

eco

sinembargo, 

aleteo incompleto

 por si acaso

 vuelo.

no sea cosa de la muerte; 

exhalación/derrumbe

mala costumbre 
de ser cruelmente

pornoetéreos.

cuántas palabras componen un gemido ?

una imagen de vos encima mio?

cuántas veces

cierro los ojos,

abro la boca,

 repitiendo otro nombre 

y no el mío?

F.

la primera palabra es mi nombre

lenta

acacia 


soy

al

sol

 suave 

  mi pelo

retorciendo 


la 


cintura

libo 

lamo

canto.

F.

andando

Seda.

35.
HERVÉ JONCOUR no había visto nunca a esa muchacha, ni verdaderamente la vio
nunca esa noche. En el cuarto sin luz sintió la belleza de su cuerpo y conoció sus manos
y su boca. La amó durante  horas, con gestos que no había hecho nunca, dejándose
enseñar una lentitud que no conocía. En la oscuridad era fácil amarla sin amarla a ella.
Poco antes del alba, la muchacha se levantó, se puso el kimono blanco y se marchó.

Alessandro Baricco

nadie es profeta en el jardín de su aldea

Soy como alguien que busca a ciegas,

sin saber dónde ocultaron el objeto

que no le dijeron qué es.

Juego a las escondidas con nadie.

F. Pessoa

 quise yo arrepentirme. 
ya no puedo.debo aceptarlo todo porque me ocurrió a mi.eso basta.no es vergüenza. es otra cosa. una cobardía.un ser doble.soberbia.Soberbia.mía.
estrangulando.me.el alma. este cuerpo.de tanto parloteo.
rabia da ser celda de una perra encendida/escindida

que más tarde escupirá, su suave espuma blanca por la boca.

F.

ho yeah!

En esta ciudad todo el mundo tiene analista.Me pregunto cómo sería la vida en Bs. As.
sin el psicoanálisis.Me pregunto porque estamos tan necesitados de esa aprobación ,de ese control externo
de la palabra autorizada que nos dice que tan locos o cuerdos que tan bien o mal vamos.Tengo amigos que no se atreven a pronunciar su apinión sin anteponer la frase "mi analista dice".Frases cómo "lo estoy viendo en terapia" son hoy por hoy tan comunes.
No niego que muchas veces es un espacio necesario para pensarse, para escucharse en ciertas cosas.A veces es mucho el dolor y no estoy diciendo que no sea una ayuda.
PERO EN EL ARTE...
Al arte debería darle risa o amor el psicoanálisis.El arte debería desobedecer y desobedecer
a los psicoanalistas que no saben que mierda hacer con su mierda.
Que bien les haría a los psicoanalistas concurrir a un taller de arte por lo menos una vez a la semana o cada quince días.

que pueda atraparme hoy...

No hay velocidad que me alcance

en ese cuerpo hay un estanque lleno

algas marinas se han ido por él

Hasta allí 

a buscarme

y claro,

encontrarme

aquí.

a bailar !

Por detrás hiedra,

más hiedra

hay flores !

y 


un bosque en ellas

me protege del sol

Estoy dentro

adentro

con el ombligo

al cielo

Encima 

mio

el viento

la sal

las sombras

amo

amo

amo

la piel suave del verde me rodea.

F.

creo

en la consumación

de los hechos

creo

en vos

 más
en 

mi

también creo en Cortázar.

credo

del sexo

del amor

 del pudor

credo

del vino

la poesía

y también

de la magia

si

es 

virtual

todavía 

no 

es

si
 paso

todavía

no es

creo
y

escribo

estoy haciendo 

más que esto: 

cosas
que me gustan

los labios 

húmedos

los ojos

húmedos

en invierno

el chocolate 

caliente

muy caliente

las tortugas

del mar

el perfume 

Y la lluvia

la

lluvia

LA LLUVIA

cuando cae sobre las cosas 

cuando cae como quiere

cae porque quiere

insolente

amorosa

cae sobre mi

entra a todo
entra al cuerpo

entre toda mi ropa

sin pedir mi permiso

viene a mi

y

me toca.

F.

Los hermosos

En la mitad del día

"la belleza no es un lugar"

A. Gamoneda 

Me dice ; para estar triste ni siquiera es necesario llorar.Mucho menos, decirlo, enfermar, aullar.
La tristeza profunda se hace pan en los días, carne por las noches.Avanza, lenta y mansa como una procesión; va por dentro.Sorprende a los gentiles engullendo incautos el sol de mediodía.


F.

Hoy todas las palabras del mundo me tienen harta.

Cocino, barro, leo.
Cuelgo la ropa .
Salgo, entreno.
Hablo con vos, con ella, con aquel.
Hablo con el perro y con el verdulero.
Hablo conmigo misma.
Hasta con los buzones hablo.

Callo.
Escucho.
Hago silencio.
Espero.

Es que hoy
todas las palabras del mundo
me tiene harta.

Fastidia todo
este deseo.

Porque hoy.

Hoy.
Hoy.

Daría al mundo
todo este parloteo
Lo cambio por otra piel
otro deseo.

Una lengua comiendo de mi mano.
Un animal sangrando aquí en mi cuello.
o espesuras de besos
o pequeños mordiscos.
Mechones de otro pelo.

Esa luz encendida.
Quisiera ver si duermo.

Pero tengo
palabras
más palabras
todas las palabras
que del mundo
HOY
me
tienen
harta.


F.

brasilian boy

MOMENTUM

Esta a punto de acariciarlo.Con los ojos recorre atentamente su espalda.Todo la piel que con la suya espaciará.
Es tan clara y nítida la imagen.Es el instante, la suspensión. Una dinámica donde todo sucede en cámara lenta.
El deseo, esta imagen. Los cuerpos espesan al aire.La respiración es profunda, pausada y lenta.
No hay miedo. Solo la dicha del momentum. Ahora.Ahora. Ahora; queda escrito en el cuerpo.




Fer

Las horas...