vértigo

PARÁBOLA DEL AMOR TRAICIONADO

Después de un rato en que se estuvieron mirando intensamente: Te amo, dijo él. Te amo, dijo ella. Se tomaron las manos y echaron a andar. El aire era tibio como sólo puede serlo en la primavera, con la misma tibieza que cada uno sentía emanar de la mano del otro.

Él es el Héroe y ella, la Heroína de esta historia que acaba de comenzar.

La luz ha ido cambiando, como si una pequeña nube hubiera velado el brillo del sol. Me hieres, dijo él. Sólo el No Amor puede no herir, dijo ella; el amor es una guerra. Ahora, la Heroína tenía en su mano un arma extraña, de brillos siniestros. Tú me heriste primero, dijo ella. No, tú me heriste primero, dijo él. Sólo el No Amor puede no herir. El amor es una guerra. También el Héroe tenía en su mano un arma extraña, de brillos siniestros.

A medida que se herían mutuamente, sus sombras, proyectadas contra el muro, que al principio estaban cogidas de las manos, comenzaron a separarse y a hacerse menos nítidas, como si la luz hubiera variado su ángulo sobre la escena. Las sombras se agitaban, haciendo esfuerzos para volver a unirse y, de repente, lo lograron. Los dos héroes que se herían en su lucha, habían depuesto súbitamente sus armas. ¿Me perdonas?, preguntó ella. ¿Me perdonas?, preguntó él.

La escena de la lucha y el perdón se sucedió varias veces más: el amor es una guerra. Entonces ocurrió que al final de una de esas luchas las sombras se debatieron con desesperación, tendiendo la una hacia la otra sus brazos, que del color de la tinta china se habían vuelto como manchas grisáceas y amenazaban desvanecerse completamente. Sin embargo, en la lucha del Héroe y la Heroína de carne y hueso, uno de los dos se alzó victorioso. No podríamos decir cuál, porque los cuerpos, al igual que las sombras, habían ido perdiendo consistencia. Ya iban a desaparecer por completo, cuando se oyó, no se sabe si salida de las sombras o de los cuerpos, una voz débil que clamaba: ¡Ayúdame! Y otra voz que le respondía: ¡No puedo! Mi victoria es una herida más dolorosa, sangrante y mortal que la tuya...

Colombia Truque Vélez

Diálogo sobre un diálogo/J. L. Borges

A.- Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja… Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.

Z (burlón).- Pero sospecho que al final no se resolvieron.

A (ya en plena mística).- Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.

mi primer amor

i love you honey bunny

26. Fatalidad

Cenizas/solo de

“La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La soledad es no poder decirla por no poder circundarla por no poder darle un rostro por no poder hacerla sinónimo de un paisaje. La soledad sería esta melancolía rota de mis frases”

El infierno musical/1971 - Alejandra Pizarnik-

-Mirarme así sobresin un reflejo.Luz máxima, puro espejismo. Esta mañana llegaron los grandes con grandes decisiones. Sus ojos besan cada sombra, abren mi último viaje hacia el mar. Hablo de los momentos... de todos los momentos. A un lugar sin un lugar a una sombra flotando en el agua a ese gesto de una boca que no sabe nombrar. Acariciar este espacio como si este dolor fuera una llanura...una llanura extendida en amarillo pato y todo lo demás fuera imposible.

Extenderme en él. -

Superpoblación de bombillas!

-Plenitud que anuncia el final o la llegada.-

La muñeca rota recorre el escenario.
El espacio violentamente
le chupa hasta la luz.
Muñeca calcinada al sol por los ocasos.
Revierte al fin la lucidez
en solos
de
cenizas.

give me space

claridad, para poder habitar un espacio...claridad

Bang Bang....

Dice que el amor se muere
Y no dice más.
Un héroe del whisky más.
El perro se hace notar.
Su truco le hace ganar
Nenas bohemias.

Los redonditos de Ricota
El héroe del Whisky.

" - hay quién mata con cuchillo ("de a unos cuántos piquetitos")
hay quién prefiere no ensuciarse las manos
no mezclar su sangre con la sangre del otro
ese mata como en el lejano oeste; con arma de fuego...
vos qué tipo de asesina sos; de cuchillo o de revolver?-.

-Depende, si te quiero poco de revolver
si te quiero mucho de cuchillo...si sos muy hermoso...
...a vos te mataría con los dos-."

en esta noche en este mundo

A Martha Isabel Moia

en esta noche en este mundo
las palabras del sueño de la infancia de la muerte
nunca es eso lo que uno quiere decir
la lengua natal castra
la lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
que es el órgano de la re-creación
del re-conocimiento
pero no el de la resurrección
de algo a modo de negación
de mi horizonte de maldoror con su perro
y nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(todo lo que se puede decir es mentira)
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe

no
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?
en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve
¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades?
ninguna palabra es visible

sombras
recintos viscosos donde se oculta
la piedra de la locura
corredores negros
los he recorrido todos
¡oh quédate un poco más entre nosotros!

mi persona está herida
mi primera persona del singular

escribo como quien con un cuchillo alzado en la
oscuridad
escribo como estoy diciendo
la sinceridad absoluta continuara siendo lo imposible
¡oh quédate un poco más entre nosotros!

los deterioros de las palabras
deshabitando el palacio del lenguaje
el conocimiento entre las piernas
¿qué hiciste del don del sexo?
oh mis muertos
me los comí me atraganté
no puedo más de no poder más

palabras embozadas
todo se desliza
hacia la negra licuefacción
y el perro de maldoror
en esta noche en este mundo
donde todo es posible
salvo
el poema

hablo
sabiendo que no se trata de eso
siempre no se trata de eso
oh ayúdame a escribir el poema más prescindible
el que no sirva ni para
ser inservible
ayúdame a escribir palabras
en esta noche en este mundo

Alejandra Pizarnik
De «Textos de sombra y últimos poemas» (1971-1972 )

una pequeña plegaria

(...)
Alivia mi alma, haz que sienta que tu mano está cogida de la mía, haz que sienta que la muerte no existe porque ya estamos en verdad en la eternidad, haz que sienta que amar no es morir, que la entrega de sí mismo no significa la muerte, haz que sienta una alegría modesta y diaria, haz que no te indague demasiado, porque la respuesta sería tan misteriosa como la pregunta, bendíceme para que viva con alegría el pan que como, el sueño que duermo, haz que tenga caridad hacia mí misma pues si no, no podré sentir que Dios me amó, haz que pierda el pudor de desear que en la hora de mi muerte haya una mano humana para apretar la mía.
(...)


Clarice Lispector

"como un poema
enterado del silencio
de las cosas
hablas para no verme"
A. Pizarnik

-Acababamos de conocernos aunque ya compartieramos unos cuantos secretos.-
-HA! Volver a ese silencio!-
Entonces sonríe y un río fluye dentro.
-...Sería... en fracciones de segundos, o minutos... vida en la que ambos callamos.Ese lugar exacto dónde me lleno de letras.-

" Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura."

J.L Borges

sexualmente, es decir, con mi alma
Boris vian

las infinitas preguntas
las infinitas respuestas
la eternidad de la vida
el silencio más profundo
las palabras inútiles
los susurros sutiles
el mar
el sol
las sombras
todo lo que encontramos
todo lo que perdimos
los restos casi fúnebres

me llaman.

Piden más de mí.

más de mí;
a mí
que no
me queda
más
que
ser

nada

existir.



Fernanda Díaz